…мост.
Мост, простой мост. Толстые джутовые канаты и потемневшие доски.
Провисший и скрипучий.
Мост над пропастью без_дна, мост, теряющийся не то в тумане, не то в облаках.

На мосту стоят двое.

Друг против друга и издали они похожи до… до чего?

На одном латаная хои и старые веревочные сандалии. Поношенная сумка через плечо. Что там? Надколотая чашка, нож в деревянных ножнах, меченных Облачный драконом…
Сутра Сердца.
Монах.
Почти седая коса ниже пояса. Откуда девять – девять прядей?
И посох с круглым навершием и окованной пяткой. Только не сосчитать, сколько колец звенит…

А напротив… я не знаю, как это выглядит. Не могу рассмотреть? Или – смотреть?

Я только знаю, что это такое.

Та часть меня, которая_не_есть_Я.

Та часть меня, что очень хочет вылезти наружу.

Получить всё остальное.

Просто – всё.



Я люблю Блич. Я очень люблю Блич, хотя та часть моего моСКа, которая выделена на образованное от корня «фан», зависит сейчас от куда более тяжелого наркотика, чем бличтрава.

Я очень люблю Кубо-суку_нашу-ками-сама, он написал много очень интересных вещей. И лишь малая их часть имеет непосредственное отношение к рыжему мальчику с большим мечом.

Но кое-что имеет.

Внутренний мир.

Наверное, все, курнувшие бличтравы, задумывались, а как выглядит их внутренний мир.

Некоторые даже знают, как.

Нэ?

Я – нет. Точнее, не совсем.

Мой внутренний мир слишком разный, а меня – слишком много, чтобы одно пространство отразило все.

Но одно я знаю абсолютно точно – из каждого уголка моего внутреннего мира виден мост над бездной.


Пока монах стоит на мосту – то, что не_есть_Я никогда не станет ничем иным кроме как… Нет.

Просто не станет.

Никогда.